Hiob 14,1-6

Du unser Gott,

der du lebendig bist und allem Lebendigem nahe, wir bitten dich, komm uns entgegen in deinem Geist, dass wir allein dir vertrauen und geborgen sind in deiner Macht, durch unsern Herrn und Bruder Jesus Christus, deinen Sohn, der mit und dem Heiligen Geist lebt und regiert in Ewigkeit. Amen.

Du unser Gott, lass uns erfahren, dass du uns nahe bist. Lass uns hören, wie du zu uns redest.

Wir bitten dich für deine Gemeinde an diesem Ort und in aller Welt. Gib du Vollmacht, dein Wort zu Menschen zu sagen, und die rechte Zeit, in deinem Namen zu reden.

Wir bitten dich für die Wahl der Kirchenvorsteher. Gib die richtigen Frauen und Männer, die wir brauchen.

Wir bitten dich für die Völker und Staaten. Gib allen Menschen ihr Recht und ihre Freiheit. Hilf denen, die unter der Gewalt leiden, und leite die, die Gewalt haben, damit es Frieden geben kann unter dienen Kindern.

Wir bitten dich für alle Menschen. Gib du ihnen, was sie brauchen, Brot und Arbeit, Heimat und Anerkennung. Wehre du der Ausbeutung der Menschen und aller deiner Geschöpfe und lass dem Leben auf dieser Erde eine gute Zukunft kommen.

Besuche die Kranken und Einsamen, geleite die Sterbenden, tröste die Trauernden. Sei du mit allen, die deiner bedürfen, und geleite uns auf unserem Weg durch dieses Leben hin zu dir. Amen.

Liebe Gemeinde,

dass es so sein kann: Du Gott fragst, und ich antworte; oder ich frage und du, Gott, antwortest: Das ist es, was sich Ijob ersehnt. Dass Gott nicht wortlos bleibt, sprachlos, nur die namenlose Bedrohung: Das schreckliche Dunkel, das die Welt verschwinden lässt, die Hand, die an die Kehle greift, dass der Atem immer schwächer wird. Nein! So darf Gott doch nicht nur begegnen. Und doch nimmt Ijob Gott gerade so wahr: In seinem Geschick, das sein Leben immer weiter in die Tiefe führt, ins Elend, in die Ausgestoßenheit. Er redet, Ijob. Redet hinein in dieses Dunkel, spricht zu dem, was ihn da angefallen hat, bittet, fleht, fordert, schreit danach, dass es seine Maske fallen lasse, dass da Gott, das „Du“ Gottes zum Vorschein komme. „Nur zweierlei tun wir nicht, so will ich mich vor dir nicht verbergen: Lass deine Hand fern von mir sein, und dein Schrecken erschrecke mich nicht; dann rufe, ich will dir antworten, oder ich will reden, dann antworte du mir“ (13,20-22) Nein! Nicht die Einsamkeit, nicht die tödliche Isolation, nicht die endlose Rede, immer nur an ein „Du“, das sich nicht fassen lässt! Lass mich doch endlich wissen, wie ich mit dir dran bin, mein Gott! Sprich doch, damit ich Bescheid weiß! Lass mich nicht verkommen in meiner Einsamkeit. Gib mir Antwort, du! Hörst du, gib mir Antwort!

Sicher, da sind die Freunde Ijobs. Sie meinen es gut mit ihm. Das soll ja nicht bestritten werden. Sie wollen ihm Partner sein in dem Gespräch, das er sucht. Aber das gehört zu seinem Elend mit dazu, dass es ihnen nicht von Ferne gelingt, Gott zu vertreten. Wo Gottes Antwort aussteht, was sollen da ein paar Leute sagen, auch wenn sie so bekannte Namen haben wie Elifas von Temon und Bildat von Schuach und Zofar von Naama. Da Gott nur da ist in dieser Anonymität des schrecklichen Geschickes, das Ijob betroffen hat, in dem Dunkel des Schreckens, das die lebendige Welt zurück weichen lässt, in der Hand, die die Kehle abschnürt: Da Gott nur so und gerade so da ist, wie sollen sie, diese paar Leute, den ausstehenden Gott vertreten, das „Du“, nach dem Ijob verlangt, zu dem er spricht, nach dem er ruft, fleht, schreit. Ein Gespräch wird das nicht, zu dem sie doch gekommen sind, die Freunde. Ein Gespräch über Gott, ein Gespräch über den Glauben – dazu hat ein Ijob keine Zeit, jetzt, hier, so wie er dran ist. Allenfalls Stichworte können ihm die Freunde liefern, damit seine Klage weiter gehen kann, die da anscheinend ins Leere geht; sein wortreicher Monolog an dieses Du Gottes, des ausstehenden Gottes, seine Klage, die sich immer mehr zur Anklage wenden muss.

„Rufe, ich will dir antworten, oder ich will reden, dann antworte du mir!“ – Nein! Dieses Du, das Ijobs Klage sucht, das können die Freunde nicht vertreten. Was hier zu sagen wäre, das können sie nicht sagen. Und da sie doch vorgeben, sie wüssten, was hier zu sagen ist, darum trifft sie zurecht Ijobs Vorwurf: „Was ihr wisst, das weiß ich auch, und ich bin nicht geringer als ihr. Doch ich wollte gerne zu dem Allmächtigen reden und wollte rechten mit Gott. Aber ihr seid Lügentüncher und seid alle unnütze Ärzte. Wollte Gott, dass ihr geschwiegen hättet, so wäret ihr weise geblieben“ (13,2-5). Sie haben es doch so gut gemeint, und sie haben sich sicher auch intensiv vorbereitet auf dieses Gespräch über den Glauben, das sie mit ihrem Freund Ijob führen wollten. Aber es geschah zur Unzeit, dass sie sich da eingeschaltet haben, in jenes wortlose und wortgewaltige Gespräch Ijobs mit seinem Gott. Er wischt ihre Worte weg, das, was sie sich zurecht gelegt hatten.

„Siehe, das alles hat mein Auge gesehen und mein Ohr gehört, und ich hab’s verstanden. Was ihr wisst, das weiß ich auch, und ich bin nicht geringer als ihr.“ (13,1-2). Und das stimmt ja. An Weisheit, die das Leben kennt, da braucht Ijob hinter seinen Freunden gewiss nicht zurück zu stehen. Er hat seine Sprüche auch gelernt, und weiß die anzubringen, wenn das passt: „Der Mensch, vom Weib geboren, lebt kurze Zeit und ist voll Unruhe, geht auf wie eine Blume und fällt ab, flieht wie ein Schatten und bleibt nicht“ (14,1-2). Wer weiß das nicht? Wer will das bestreiten: So ist der Mensch. Ich sage es jetzt ein bisschen ausführlicher mit den Worten von Matthias Claudius: „Empfangen und genährt vom Weibe wunderbar kömmt er, und sieht und höret, und nimmt des Trugs nicht wahr; gelüstet und begehret; und bringt sein Tränlein dar; verachtet und verehret; hat Freude und Gefahr; glaubt, zweifelt, wähnt und lehret, hält nichts und alles wahr; erbauet und zerstöret; und quält sich immerdar; schläft, wachet, wächst und zehret, trägt braun' und graues Haar. Und alles dieses währet, wenn's hoch kommt, achtzig Jahr'. Denn legt er sich zu seinen Vätern nieder und er kömmt nimmer wieder.“ Was ihr wisst, das weiß ich auch. Und wendet sich ab von den Freunden, und wendet sich wieder hin zu dem Dunkel des Schreckens, das die lebendige Welt zurück weichen lässt: „Doch du tust deine Augen über einen solchen auf, dass du mich vor dir ins Gericht ziehst!“ Muss das denn auch noch sein? Reicht nicht, was jeder sowieso weiß, der das Leben kennt: „Der Mensch, vom Weib geboren, lebt kurze Zeit und ist voll Unruhe, geht auf wie eine Blume und fällt ab, flieht wie ein Schatten und bleibt nicht.“ Reicht es nicht, so wie es ist? Du, du, du, kannst du diesem elenden Menschen nicht wenigstens seine Ruhe lassen. „Sind seine Tage bestimmt, steht die Zahl seiner Monde bei dir und hast du ein Ziel gesetzt, das er nicht überschreiten kann: So blicke doch weg von ihm, bis sein Tag kommt, auf den er sich wie ein Tagelöhner freut“, bis es endlich und endgültig Feierabend ist.

Muss das auch noch sein – das Dunkel des Gottesschreckens, das die lebendige Welt zurück weichen lässt? Und das die Schuld herbei ruft. Nein! „Kann wohl ein Reiner kommen von Unreinen? Auch nicht einer.“ Aber in dieses Kollektiv der Schuldigen hinein darf sich Ijob ja gerade nicht verbergen. Wie die lebendige Welt zurück weicht im Dunkel des Gottesschreckens, so kommt ihm die Erinnerung, kommt ihm die Schuld, kommt ihm, was er verdrängt hat, und was doch zu ihm gehört. Gottes Du muss er fragen, von ihm braucht er die Antwort, die er sich selbst nicht geben kann, und die erst recht seine Freunde nicht wissen, die gekommen sind, um Gottes Du im Gespräch mit Ijob zu vertreten – kläglich scheitern sie mit diesem Anspruch. Gott muss die Antwort geben, wenn Ijob überhaupt eine Antwort werden soll: „Wie groß ist meine Schuld und Sünde? Lass mich wissen meine Übertretung und Sünde. Warum verbirgst du dein Antlitz und hältst mich für deinen Feind? Willst du ein verwehendes Blatt schrecken und einen dürren Halm verfolgen, dass du so Bitteres über mich verhängst und über mich bringst die Sünden meiner Jugend? Du hast meinen Fuß in den Block gelegt und hast acht auf alle meine Pfade und siehst auf die Fußtapfen meiner Füße, der ich doch wie Moder vergehe und wie ein Kleid, das die Motten fressen.“ (13,23-28).

Lass es mich wissen, Gott, der du es allein weist; wie steht es mit meiner Schuld? Mit meiner Schuld – ein Kind von neun Jahren, und erinnere mich wohl noch an den Tag, als ich die qualmende Ruine der Synagoge in Cannstatt ansah. Und weiß wohl noch, wie wir das Wort „Jud“ gebraucht haben, uns zu beschimpfen, und wie ich die Karikaturen im „Stürmer“ gerne angeschaut habe. Sicher waren da Zwänge und Ängste, erst recht in der HJ dann. Aber doch auch das kollektive Machtgefühl, wenn wir gesungen haben, zum Beispiel: HJ-Kameraden, hängt die Juden, stellt die ??? an die Wand. Haut’se haut’se haut’se auf die Schnatze – haut’se ins Genick – mit vergnügtem Sinn, immer in die Fresse rin! Sollen sie einmal hoch kommen, Sünden der Jugend? Ijob weiß es, und will es wissen: Nicht der Schrecken, Dunkel, das die lebendige Welt zurück weichen lässt und die böse Erinnerung herauf kommen. So soll es sein: „Du fragst und ich antworte; oder ich frage, und du antwortest.“ Danach fragt er, ins Dunkle hinein, bittet, fleht, fordert, schreit. Danach sehnt er sich – nach dem Gott, der ihn anredet. „Ach dass du mich im Totenreich verwahren und verbergen wolltest, bis dein Zorn sich legt, und mir ein Ziel setzen und dann an mich denken wolltest! Meinst du, ein toter Mensch wird wieder leben? Alle Tage meines Dienstes wollte ich harren, bis meine Ablösung kommt. Du würdest rufen und ich dir antworten; es würde dich verlangen nach dem Werk deiner Hände.

Dann würdest du meine Schritte zählen, aber hättest doch nicht acht auf meine Sünden.

Du würdest meine Übertretung in ein Bündlein versiegeln und meine Schuld übertünchen.“ (14,13-17). Danach sehnt sich Ijob.